Lo seguro no es seguro, es terrible

Martin Heidegger

“La envidia es una declaración de inferioridad”
- Napoleón Bonaparte.

Las ideas no son de nadie o son de todos o son del Todo.

Los sabios saben darle forma y los demás nos reconocemos en ellas.

Las fuentes de las que me nutro son diversas, lo que aquí digo viene de muchos corazones y de muchas cabezas.

Poco hay de cosecha propia, lo que sí es mío es la recopilación .

La sabiduría de vida ayuda a ser mejor, a vivir sabiamente, a ser más feliz.

Y da igual de dónde venga, importa más el qué que el quién; importa el contenido más que el continente y lo de menos es la firma.

Entre la felicidad y la infelicidad sólo media un pensamiento humano.

Vivir despierta es vivir la vida es sentir mi cuerpo es oír mi risa es llorar profundo es mirarme dentro.

Vivir despierta es darme permiso para equivocarme para conseguirlo para compartirme para ser mujer.

Vivir despierta es elegir lo que más me guste lo que debe ser lo que me lastime lo que me engrandezca.

Vivir despierta es querer lo mejor sobre lo bueno lo intenso sobre lo mediocre lo profundo sobre lo superfluo lo infinito sobre lo terreno.

 Vivir despierta es poder ser yo misma ser fuerte ser débil ser persona.

Vivir despierta es admirarme por la luz de a diario por las estrellas de la noche por las arrugas del tiempo por la sangre que me corre.

Vivir despierta es sentir las caricias del amor las heridas del dolor lo divino de mí ser la esperanza de volver.

Josefina Vazquez Mota

En una época pasada que ahora ya desapareció para siempre y que muy pronto regresará, día tras día se suceden el blanco cielo, la blanca nieve, y todas las minúsculas manchas que se ven en la distancia son personas, perros u osos.

Aquí nada prospera gratis. Los vientos soplan con tal fuerza que ahora la gente se pone deliberadamente del revés las parkas y las mamleks, las botas. Aquí las palabras se congelan en el aire y las frases se tienen que romper en los labios del que habla y fundir a la vera del fuego para que la gente pueda comprender lo que ha dicho. Aquí la gente vive en el blanco y espeso cabello de la anciana Annuluk, la vieja abuela, la vieja bruja que es la mismísima Tierra. Y fue precisamente en esta tierra donde una vez vivió un hombre, un hombre tan solitario que, con el paso de los años, las lágrimas habían labrado unos profundos surcos en sus mejillas.

Un día estuvo cazando hasta después de anochecido pero no encontró nada. Cuando la luna apareció en el cielo y los témpanos de hielo brillaron, llegó a una gran roca moteada que sobresalía en el mar y su aguda mirada creyó ver en la parte superior de aquella roca un movimiento extremadamente delicado. Se acercó remando muy despacio a ella y observó que en lo alto de la impresionante roca danzaban unas mujeres tan desnudas como sus madres las trajeron al mundo. Pues bien, puesto que era un hombre solitario y no tenía amigos humanos más que en su recuerdo, se quedó a mirar. Las mujeres parecían seres hechos de leche de luna, en su piel brillaban unos puntitos plateados como los que tiene el salmón en primavera y sus manos y pies eran alargados y hermosos.

Eran tan bellas que el hombre permaneció embobado en su embarcación acariciada por el agua que lo iba acercando cada vez más a la roca, Oía las risas de las soberbias mujeres, o eso le parecía; ¿o acaso era el agua la que se reía alrededor de la roca? El hombre estaba confuso y aturdido, pero, aun así, la soledad que pesaba sobre su pecho como un pellejo mojado se disipó y, casi sin pensar, como si eso fuera lo que tuviera que hacer, el hombre saltó a la roca y robó una de las pieles de foca que allí había. Se ocultó detrás de una formación rocosa y escondió la piel de foca en su qutnguq, su parka.

Muy pronto una de las mujeres llamó con una voz que era casi lo más bello que el hombre jamás en su vida hubiera escuchado, como los gritos de las ballenas al amanecer, no, quizá como los lobeznos recién nacidos que bajaban rodando por la pendiente en primavera o, pero no, era algo mucho mejor que todo eso, aunque, en realidad, daba igual porque, ¿qué estaban haciendo ahora las mujeres?

Pues ni más ni menos que cubrirse con sus pieles de foca y deslizarse una a una hacia el mar entre alegres gritos de felicidad.

Todas menos una. La más alta de ellas buscaba por todas partes su piel de foca, pero no había manera de encontrarla. El hombre se armó de valor sin saber por qué. Salió de detrás de la roca y llamó a la mujer.

—Mujer.. sé… mi… esposa. Soy.. un hombre… solitario.

—No puedo ser tu mujer —le contestó ella—, yo soy de las otras, de las que viven temeqvanek, debajo.

—Sé… mi… esposa —insistió el hombre—. Dentro de siete veranos te devolveré tu piel de foca y podrás irte o quedarte, como tú prefieras.

La joven foca le miró largo rato a la cara con unos ojos que, de no haber sido por sus verdaderos orígenes, hubieran podido parecer humanos, y le dijo a regañadientes:

—Iré contigo. Pasados los siete veranos, tomaré una decisión.

Así pues, a su debido tiempo tuvieron un hijo al que llamaron Ooruk. El niño era ágil y gordo. En invierno su madre le contaba a Ooruk cuentos acerca de las criaturas que vivían bajo el mar mientras su padre cortaba en pedazos un oso o un lobo con su largo cuchillo. Cuando la madre llevaba al niño Ooruk a la cama le mostraba las nubes del cielo y todas sus formas a través de la abertura para la salida del humo. Sólo que, en lugar de hablarle de las formas del cuervo, el oso y el lobo, le contaba historias de la morsa, la ballena, la foca y el salmón… pues ésas eran las criaturas que ella conocía.

Sin embargo, a medida que pasaba el tiempo, la carne de la madre empezó a secarse. Primero se le formaron escamas y después grietas. La piel de los párpados empezó a desprenderse. Los cabellos de la cabeza se le empezaron a caer al suelo. Se volvió naluaq, de un blanco palidísimo. Su gordura empezó a marchitarse. Trató de disimular su cojera. Cada día, y sin que ella lo quisiera, sus ojos se iban apagando. Empezó a extender la mano para buscar a tientas el camino, pues se le estaba nublando la vista.

Y llegó una noche en que unos gritos despertaron al niño Ooruk y éste se incorporó en la cama, envuelto en sus pieles de dormir. Oyó un rugido como el de un oso, pero era su padre regañando a su madre. oyó un llanto como de plata restregada contra la piedra, pero era su madre.

—Me escondiste la piel de foca hace siete largos años y ahora se acerca el octavo invierno. Quiero que me devuelvas aquello de lo que estoy hecha —gritó la mujer foca.

—Pero tú me abandonarías si te la diera, mujer —tronó el marido.

—No sé lo que haría. Sólo sé que necesito lo que me corresponde.

—Me dejarías sin esposa y dejarías huérfano de madre al niño. Eres mala.

Dicho lo cual, el marido apartó a un lado el faldón de cuero de la entrada y se perdió en la noche.

El niño quería mucho a su madre. Temía perderla y se durmió llorando… hasta que el viento lo despertó. Era un viento muy raro… y parecía llamarlo, “Oooruk, Oooruuuuk”.

Saltó de la cama tan precipitadamente que se puso la parka al revés y se subió las botas de piel de foca sólo hasta media pierna. Al oír su nombre una y otra vez, salió a toda prisa a la noche estrellada.

—Oooooooruuuuk.

El niño se dirigió corriendo al acantilado que miraba al agua y allí, en medio del mar agitado por el viento, vio una enorme y peluda foca plateada… la cabeza era muy grande, los bigotes le caían hasta el pecho y los ojos eran de un intenso color amarillo.

—Oooooooruuuuk.

El niño bajó del acantilado y, al llegar abajo, tropezó con una piedra —mejor dicho, un bulto— que había caído rodando desde una hendidura de la roca. Los cabellos de su cabeza le azotaban el rostro cual si fueran mil riendas de hielo.

—Oooooooruuuuk.

El niño rascó el bulto para abrirlo y lo sacudió… era la piel de foca de su madre. Percibió el olor de su madre. Mientras se acercaba la piel de foca al rostro y aspiraba el perfume, el alma de su madre lo azotó cual si fuera un repentino viento estival.

—Oooh —exclamó con una mezcla de pena y alegría, acercando de nuevo la piel a su rostro. Una vez más el alma de su madre la traspasó.

—Oooh —volvió a exclamar, rebosante de infinito amor por su madre.

Y, a lo lejos, la vieja foca plateada… se hundió lentamente bajo el agua.

El niño saltó de la roca y regresó a toda prisa a casa con la piel de foca volando a su espalda y cayó al suelo al entrar. Su madre lo levantó junto con la piel de foca y cerró los ojos agradecida por haberlos recuperado a los dos sanos y salvos. Después se puso la piel de foca.

—¡Oh, madre, no lo hagas! —le suplicó el niño.

Ella lo levantó del suelo, se lo colocó bajo el brazo y se fue medio corriendo y medio tropezando hacia el rugiente mar.

—¡Oh, madre! ¡No! ¡No me dejes! —gritó Ooruk.

Y, de repente, pareció que la madre quería quedarse junto a su hijo, pero algo la llamaba, algo más viejo que ella, más viejo que él, más viejo que el tiempo.

—Oh, madre, no, no, no —gritó el niño.

Ella se volvió a mirarle con unos ojos rebosantes de inmenso amor. Tomó el rostro del niño entre sus manos e infundió su dulce aliento en sus pulmones una, dos, tres veces. Después, llevándolo bajo el brazo como si fuera un valioso fardo, se zambulló en el mar y se hundió cada vez más en él. La mujer foca y su hijo respiraban sin ninguna dificultad bajo el agua.

Ambos siguieron nadando cada vez más hondo hasta entrar en la ensenada submarina de las focas, en la que toda suerte de criaturas comían, cantaban, bailaban y hablaban. La gran foca macho plateada que había llamado a Ooruk desde el mar nocturno lo abrazó y lo llamó “nieto”.

—¿Cómo te fue allí arriba, hija mía? —preguntó la gran foca plateada.

La mujer foca apartó la mirada y contestó:

—Hice daño a un ser humano, a un hombre que lo dio todo para tenerme. Pero no puedo regresar junto a él, pues me convertiría en prisionera si lo hiciera.

—¿Y el niño? —preguntó la vieja foca—. ¿Y mi nieto? —continuó la vieja foca macho.

Lo dijo con tanto orgullo que hasta le tembló la voz.

—Tiene que regresar, padre. No puede quedarse aquí. Aún no ha llegado el momento de que esté aquí con nosotros.

Y se echó a llorar. Y juntos lloraron los dos.

Transcurrieron unos cuantos días y noches, siete para ser más exactos, durante los cuales el cabello y los ojos de la mujer foca recuperaron el brillo. Adquirió un precioso color oscuro, recobró la vista y las redondeces del cuerpo y pudo nadar sin ninguna dificultad. Pero llegó el día del regreso del niño a la tierra. Aquella noche el viejo abuelo foca y la hermosa madre del niño, nadaron flanqueando al niño. Regresaron subiendo cada vez más alto hasta llegar al mundo de arriba. Allí depositaron suavemente a Ooruk en la pedregosa orilla bajo la luz de la luna.

Su madre le aseguró:

—Yo estoy siempre contigo. Te bastará con tocar lo que yo haya tocado, mis palillos de encender el fuego, mi ulu, cuchillo, mis nutrias y mis focas labradas en piedra para que yo infunda en tus pulmones un aliento que te permita cantar tus canciones.

La vieja foca macho y su hija besaron varias veces al niño. Al final, se apartaron de él y se adentraron nadando en el mar. Tras mirar por última vez al niño, desaparecieron bajo las aguas. Y Ooruk se quedó porque todavía no había llegado su hora.

Con el paso del tiempo el niño se convirtió en un gran cantor e inventor de cuentos que, además, tocaba muy bien el tambor y decía la gente que todo se debía a que de pequeño había sobrevivido a la experiencia de ser transportado al mar por los grandes espíritus de las focas. Ahora, en medio de las grises brumas matinales, se le puede ver algunas veces con su kayak amarrado, arrodillado en cierta roca del mar, hablando al parecer con cierta foca que a menudo se acerca a la orilla. Aunque muchos han intentado cazarla, han fracasado una y otra vez. La llaman Tanqigcaq, la resplandeciente, la sagrada, y dicen que, a pesar de ser una foca, sus ojos son capaces de reproducir las miradas humanas, aquellas sabias, salvajes y amorosas miradas.

TU MUNDO ÍNTIMO,

TU MEJOR LUGAR,

DONDE PODES SER,

COMO QUERES SER.

TU MUNDO ÍNTIMO,

TU MEJOR LUGAR

DONDE TE SENTIS LIBRE,

LIBRE PARA ESCOGER,

DONDE PODES HABLAR,

HABLAR EN VOZ ALTA.

DONDE PODES PENSAR,

PENSAR EN VOZ AUN MÁS ALTA.

DONDE PODES SOÑAR,

SOÑAR SIN LÍMITES.

TU MUNDO ÍNTIMO,

TU MEJOR LUGAR.

DONDE NO EXISTEN DISFRACES,

DISFRACES QUE CUBRAN TU SER

DONDE NO HAY MASCARAS,

MASCARAS QUE CUBRAN TU MIRAR.

TU MUNDO ÍNTIMO,

TU MEJOR LUGAR.

NO HAY PORQUES,

NI PORQUE SI,

NI PORQUE NO,

NO HAY TALVEZ,

NO HAY QUIZAS,

PARA TU VIDA,

TU VIDA TODA,

NO HAY CUESTIONAMIENTOS.

TU MUNDO ÍNTIMO,

TU MEJOR LUGAR.

DONDE NO HAY LIMITES,

PARA SENTIR, VIBRAR,

EMOCIONARTE,

REIR, LLORAR,

EXPRESAR TODO A TU MODO,

EXPRESAR TODO A TU PLACER,

SIN JUZGAMIENTOS,

SIN EL QUE DIRAN.

ATESORANDO TODAS TUS VIVENCIAS,

SENSACIONES Y MOMENTOS,

EN TU MUNDO,

DICIENDO A LOS CUATRO VIENTOS

TU MUNDO ÍNTIMO,

TU MEJOR LUGAR.

ALICIA NOEMI RESNYK DE SALOMON

7-12-2008

“A veces, es uno tan distinto de sí mismo, como de los demás”

Françoise de la Rochefoucauld

El ser humano, a lo largo de su vida, se va llenando de mitos, prejuicios, convencionalismos. De un funcionamiento de formas sin fondo; las que, comúnmente; llamamos máscaras sicológicas.

Esas que no te permiten vivir congruentemente el pensar con el sentir y el hacer, sin miedo y con sentido común.

 Para todo esto es importante aceptar nuestros sentimientos como propios. Experimentándolos. Vivirlos en toda plenitud, escucharlos, reconocerlos para que emerjan a la luz de la plena conciencia. Sin tratar de negarlos o excusarlos, justificarlos o racionalizarlos: Son una realidad; un hecho. Son parte de nosotros mismos.

Y parte ¡muy importante!

No hay que temer decirse: ‘`Estoy asustado”, “tengo miedo”, “estoy con bronca”, ”me da mucha tristeza”.

Reconocer en uno sentimientos negativos no equivale a condenarse ni a devaluarse o desestimarse.

Asimismo expresando nuestros sentimientos nos mostramos tal cual somos: Es la única forma de que las otras personas nos conozcan en nuestra auténtica realidad, y no bajo una fachada.

El sentido común indica; por sí sólo, que toda relación que no esté construida sobre la realidad; toda relación apuntalada en deformaciones, engaños; ocultamientos es falsa. Es como construir un edificio sobre arenas movedizas.

La expresión de nuestros sentimientos adaptativamente nos conduce a nuestra propia sanidad mental ignorarlos es el camino directo a la represión, con todas sus secuelas neuróticas.

Es muy importante la significación afectiva del medio; No es lo mismo la expresión de sentimientos a un familiar querido o a un amigo que á una persona sin connotación afectiva, un cobrador o la vendedora de una tienda, donde nuestra relación es formal y convencional.

Por eso, la expresión de las emociones es prioritaria para la convivencia, la comunicación y la confianza.

El tragarse las propias emociones, reprimiéndolas, es algo así cómo acumular dinamita que explotará no sólo ante una pelea, sino ante cualquier roce trivial.

A las personas que forman su mundo intimo particípeles sus sentimientos; sobre, todo los relacionados con ellos mismos.

Estire el puente de confianza para que los demás hagan otro tanto con usted.

[1] Carmen Luz Cea

 Una nota especial abordando la temática que más te interese.